Les aléas de la route ou de drôles de rencontres.

Mon enfance s'est déroulée dans une ferme, un mas comme on dit chez nous.
Dans ces années 1950, dans les fermes il y avait des animaux et la mort était familière aux enfants: les lapins qu'on trucidait d'un coup sur la nuque, les poules qu'on tuait d'un vif coup de couteau pour recueillir le sang frais et vite poêlé pour une délicieuse "sanquette", et le cochon...En janvier chaque famille tuait son cochon et le "mataïre" (le tueur) se déplaçait de ferme en ferme. Ce rituel était le seul qui m'insupportât, car l'animal souffrait et je me cachais, un oreiller sur la tête...Ensuite le reste ne m'impressionnait pas.

Qu'est ce que cela a à voir avec la route? 

La drôle de maison
le petit mas

Et bien oui, je vais vous inviter à pousser la porte d'une drôle de maison...




Mais avant cela je vais vous amener dans un passé pas trop lointain, juste vieux de 5 ans, à Frechendech, un petit village d' Ariège, en Couserans. Frechendech est un des villages les plus froids car il ne voit pas le soleil de novembre à mars et le givre est son tapis de sol de prédilection...
Ce jour de février 2011, j'allais randonner et j'ai traversé Frechendech blanchi de gel.

Frechendech : les granges

Au retour de ma randonnée glacée, en traversant le village, je suis entrée dans une  des maisons.
Les toits du village glacé fumaient de ces feux qui brûlent sans discontinuer en pays froids.

Dans une de ces maisons, des hommes s'activaient bruyamment et je suis allée à leur rencontre, pénétrant dans l'antre sacré où ils oeuvraient devant les dépouilles , ou ce qu'il en restait, des 4 cochons tués le matin.

En buvant de la tisane brûlante !

Un excellent accueil dans un univers fantastique, oublié depuis l'enfance. Avec les odeurs.
Dans la pièce à côté, les femmes travaillaient au conditionnement et à la cuisson de pâtés, saucisses et autres boudins, dans un bruissement de ruche et une hostilité flagrante à l'égard de "l'étrangère" qui ne fut pas invitée à entrer, bien au contraire, incitée, sans un mot, à déguerpir devant une armée de figures revêches...

On en était restés là, les hommes un peu penauds et moi pressée de prendre la tangente...
                                                    ..........................................................

Or, samedi dernier, je prenais mes quartiers pour la nuit au bord d'une minuscule route de montagne, dans mon département, devant ce petit mas fort ancien. Je m'approchai d'un homme qui me regardait depuis le pas de la porte, afin de lui demander si je pouvais passer la nuit sur ce bord de route, et, par l'entrebaillement de la porte, j'aperçus un énorme jambon .
- "C'est le dépeçage de la chasse?" lui demandai-je .
- "Non, on a tué le cochon" me répondit-il.
Je regagnai mon camion et m'installai pour la longue soirée , mais , d'un coup, je me ravisai et allai pousser la porte du mas.
- " Puis je faire des photos ? cela me rappelle mon enfance..."
Et j'en eus l'entière liberté, avec leurs explications en prime.
Un gros cochon de la variété "pata negra" (la meilleure), 160 kg, avait été tué la veille.
Ce jour là, les deux hommes avaient passé la journée à préparer et cuire ce qui allait améliorer l'ordinaire de l'année à venir.

Une armée de boudins, un énorme jambon,

 Le saindoux ou "sagi", graisse rancie.

Du lard qui restera nature (la ventrêche) ou bien poivré et salé (la cansalada)

 Des jarrets:

De la graisse  qui sera cuite et rangée en pots pour remplacer avantageusement huile ou beurre.

Et puis un mélange de gros boudins, les "dios" noirs, blancs ou roses.

C'est savoureux ! Et quel parfum baigne la pièce rustique!

Le mas est, en fait, la maison de chasse, où les chasseurs se réunissent pour dépecer leurs prises.
Il n'y a qu'une seule pièce, aux murs très hauts et à la vaste cheminée.
Aux solives du plafond est suspendu le palan pour soulever sans peine les grosses prises.

Le palan au plafond

Dans un filet sont enfermés les boudins qui vont cuire 40 minutes dans un bac en zinc.

Avant que d'aller rejoindre leurs confrères déjà cuits.

Alors que les pâtés et autres côtelettes et viandes fraîches...ont déjà quitté les lieux à bord de la fourgonnette...dommage...

Un sac de petits boudins noirs

C'est cuit !

Deux générations

Je ne peux passer sous silence les odeurs, que dis-je ? les parfums...ces parfums qu'on ne peut oublier au delà des décennies.

J'avise au mur une panoplie de couteaux : ce sont ceux des chasseurs.

-"Mais , me dit le maître de céans, je vais vous montrer quelque chose de rare !"...Et il me présente ce bloc de couteaux plantés dans un billot de bois. Ils sont plus que centenaires, ajoute t'il, fabriqués maison, on n'y voit aucune estampille : ce sont les couteaux des ancêtres.

Chacun a sa fonction et sa lame (faite maison) travaillée dans ce but . Couteaux à dépecer, à découper, à désosser, plus ou moins longs, plus ou moins larges.

Et le surprenant couteau à tuer, à la lame effilée et affûtée des deux côtés.

Cependant aujourd'hui la mort n'est plus barbare, elle n'est plus donnée par le couteau et une arme à feu la remplace ...pour une "mort plus douce"...

Le couteau du "mataïre"

 Impressionnée, je regagne la tiédeur de mon petit camion; j'entendrai dans la noire nuit partir les derniers véhicules et les ultimes charcuteries...le silence et la nuit froide sont tombés.

Le lendemain matin, l'hiver m'a rejointe, il neige sur le mas endormi veillé par les quatre chiens.