Trois ans déjà...

Dans un petit village tout au sud de la France, adossé à la barrière des Pyrénées, une jolie église du XII ème siècle classée monument historique veille sur le sommeil de celui qui est parti voilà trois ans.

 Pour un voyage sans retour.

Il dort juste au pied de cette église autrefois loin du village et aujourd'hui incluse en ses murs tout neufs.

 Cette église raconte une histoire, celle des artisans-artistes- forgerons du Moyen Age qui travaillaient le fer issu du massif du Canigou pour en faire de belles pentures de portes: notre département en compte bon nombre de splendides  et on en retrouve en Catalogne espagnole puisque  cette époque était antérieure au traité des Pyrénées qui donna le département à la France. Le marbre blanc, légèrement veiné de bleu provient de la montagne de Céret. Les carrières sont abandonnées mais servent parfois à la restauration de monuments anciens.

Nous sommes très fiers de ce patrimoine original, je suis fière aussi qu'il veille sur le sommeil de celui qui dort et entend s'égrener les heures au clocher.
Il est parti un matin d'avril, lui qui avait oublié de vieillir, d'être malade, qui était infatigable, occupé à mille tâches, sur son tracteur, à ses bricolages, ses jardins et vignes, au soleil, sous la pluie, dans le grand vent qui emportait sa casquette et décoiffait ses cheveux couleur de neige. Inventif, ingénieux, c'était un homme heureux.
Qui rendait les autres heureux. il avait ce don là.
Il n'avait pas peur de la mort ni de la vieillesse, déjà largement entamée.
Il redoutait la maladie, la dépendance; par chance, elles l'ont ignoré.

Il est parti comme il a vécu, sans remous, sans bruit, en toute simplicité et en toute discrétion. Et comme il le souhaitait. Il a eu cette chance inestimable.
Il binait ses pommes de terre et s'est effondré la binette à la main, c'est ainsi que Roger, son voisin, l'a retrouvé.
Trois ans déjà ce 16 avril...
Comme si c'était hier...
Alors, au pied de la petite église, dans le petit cimetière où des croix sont penchées, je lui rends visite et je lui ai créé un jardin qu'il aurait aimé.
Un peu sauvage, un peu fouillis, très coloré et gai, toute l'année, avec des plantes ramenées de mes balades et des cailloux venus de toutes mes randonnées; cailloux de France et d' Espagne, de mer et de montagne, chacun a une histoire qu'ils lui content quand je ne suis pas là.

La tombe d'à côté croule sous un vieux rosier sans âge dont les fleurs ont un parfum d'autrefois .

Cette belle azalée lui fut offerte le jour de ses obsèques, elle donne depuis, à chaque printemps, une floraison merveilleuse, d'un rouge vif et brillant.



Sur le côté de la tombe, au pied de l'escalier de l'église un petit carré de terre, minuscule , était habité par un vieil hortensia venu de la nuit des temps.
J'ai peuplé ce jardinet de plantes qui s'épanouissent et fleurissent toute l'année, bien protégées par ce jardin clos.

L'ensemble rayonne de vie, de couleurs et de lumière.

En haut l'an passé, en bas cette année

Lavande à gauche

Des plantes venues de "mes" montagnes ajoutent ma touche personnelle : collection de fougères, mousses et même fraisiers des bois.














Comme j'ai "la main verte", je récupère les végétaux jetés par les visiteurs pressés et je leur donne une seconde vie.
Il n'y a plus de place alors je vais en créer mais...c'est un secret....









J'ai même installé un arrosage discret (avec accord légal) pour maintenir en vie ce petit coin de paradis.

Alors, je suis sûre que de là où il est , il se réjouit de reposer en paix au milieu de ses fleurs.

Lui. Mon père.