Le Diable qui se voulait écrivain

Cela se passait autrefois, il y a très longtemps, des milliers d'années, bien avant l' Histoire.

Un grand Diable vivait là haut dans les montagnes, si près du ciel qu'il pouvait le toucher rien qu'en étendant ses bras.

Un grand Diable noir et velu aux magnifiques yeux verts. Bien sur aucun humain ne s'en souvient mais il est des légendes qui durent car elles ont la dent dure.  Ce Diable solitaire était facétieux paraît-il puisqu'il il jouait avec la Lune. Seulement les nuits de pleine lune car ces nuits-là, toute la montagne était éclairée par une grande lumière argentée qui faisait briller les éclats de roche et l'eau comme des millions d'étoiles à l'envers.

Alors le Diable sortait de sa combe avec un grand stylet de pierre dure, blanc et effilé, tranchant comme le diamant et allait graver les Pierres.

De grandes dalles de pierre rousse sur lesquelles, nuit après nuit, il dessinait, dessinait...Que voulait -il conter ? Nul ne le sait. Puis la Lune s'en allait par derrière les cimes, éclairant encore l' atelier du Diable un grand moment.

Lorsque venait l'hiver le Diable disparaissait. Hibernait-il comme les marmottes ses voisines  ? Dieu seul le sait....
Années après années, étés après étés, le Diable gravait. C'était magique.



Et puis un jour, très longtemps après, le Diable vit surgir un petit homme vêtu d'une grande houppelande d'où ne sortaient que la tête , les mains et les pieds. Un petit homme à l'oeil vif, aux gestes lestes, accompagné d'un troupeau de moutons. Alors il comprit que du fond de la vallée, monteraient désormais des troupeaux et que sa quiétude serait finie.

C'est ainsi qu'un jour, il vécut une scène inimaginable : le petit homme sortit de sous sa houppelande un grand stylet en métal qui brillait au soleil et se mit à dessiner, dessiner, sur les Pierres patiemment Ecrites par le Diable.

Après lui, vinrent , en d'autres saisons, d'autres petits hommes semblables qui firent de même.

Le Diable désespéré n'en croyait pas ses yeux.
La merveilleuse histoire qu'il avait patiemment contée pour l' Histoire allait donc disparaître ?



Il se sentit dépossédé du bien le plus riche qui était le sien. Le bien de Mémoire jaillie du tréfonds du Temps.




Sans bruit, il gravit la montagne, s'alla poster sur un éperon rocheux plus près du ciel où son amie la Lune le rejoignait parfois et se jeta dans le vide, sans un cri.

Là où il tomba, les larmes de ses grands yeux verts se répandirent et formèrent un joli lac nommé encore, de nos jours, l'Etang du Diable.

Parfois, il paraît que le Diable ressort de son lac et s'en va dans les montagnes, il observe indifférent les Pierres Ecrites recouvertes de graffitis stupides et innombrables, il regarde avec mépris certains de ces humains s'acharner au burin pour emporter des morceaux de son oeuvre. Où se cache t'il ? Est ce lui la voix du vent et le souffle des montagnes ? Est ce lui certaines de ces ombres qu'on voit surgir pour un instant seulement ?

Est ce lui qui m'envoya un jour de printemps un crayon durci par le gel et le soleil au fond d'une vallée ? Est ce lui que je rencontrai hier dans ces silhouettes d'ombre ou ce tronc d'arbre tourmenté près de l'endroit où je trouvai le crayon ?

 Je me plais à le croire...

mais...

Dieu seul le sait !

Alors, avec ce crayon dans mon sac, je suis allée hier saluer le Diable tout là haut et j'ai conté l'histoire qu'il m'a soufflée au vent glacé des cimes...